No tiene titulo, es!
En el ductil silencio de mi casa, donde el sonido de fondo es la espesa verde floresta de arboles y trinos, de ruidos vagos y de distancias sin calculo, por la ventana abierta, por la briza que corre, por la ausencia de pasos. Este no es ni meridianamente el Paraiso prometido, pero en muchas formas, es el mejor refugio para el tiempo que pasa sin gran prisa, sin apuro sobre el arrugado tapete del cielo que se llena y despobla de nubes, de azul a ratos, de gris a veces.
No tengo un titulo para este post, porque puede ser cualquier cosa, la pregunta inacabada sobre Jesus en la sobremesa, sobre las reales capacidades de un solo hombre, para efectuar un cambio radical en las costumbres sociales, en el mundo de aquel entonces. Desmitificando el mito, nos queda un pobre carpintero...
Pero si nunca hablamos de estas cosas, si Dios existe, si en realidad yo creo toda la faramalla de la Santa iglesia Catolica, si estoy convencida de que cuando muera vaya a dar al cielo o bien al infierno, por no haber sido una buena chica, por haber faltado a la falta. O por otra parte, la realidad indica que Dios hace mucho que no existe y que las emociones que nos mueven estan confiscadas por algun tipo de prejuicio, de culpa adyacente, pero que en realidad la libertad no la conocemos, no sabemos a ciencia cierta de que se trata. Es la pura ilusion de que somos libres, pero hay de ti si te sales de la norma, si te atreves a dejar a tu familia.
Son tantas preguntas las que estan asi expuestas, en la sobremesa, al lado del pan y la ensalada que languidece, mientras una intrusa mosca trata de enrroscarse en el vaso, mientras el tiempo pasa y quiebra el traslucido de la botella con un rayo de sol. Entonces nuevamente otro tema, como por ejemplo Rayuela y Cortazar con sus ritmos de Blues, que en mi tiempo universitario no logre descifrar, mas que por el antojo de leer Rayuela y quedar a la deriva en tantos temas. El amor, el dolor, la partida, la perdida, el opio consumidor del alcohol, la creacion literaria. Ahora, casi 20 anos despues del primer intento, Rayuela vuelve a mi con Cortazar mas lucido y agraciado que nunca y todo, pero todo lo comprendo, no necesito recurrir a ninguna enciclopedia de Blues, porque ya los he escuchado casi todos y la vida me ha pasado las cuentas gruesas de aquello que me faltaba, cuando era tan joven.
Y has leido a Garcia Marquez? pues bien, el te da al menos algunas garantias de entender al Macho latino, a la hembra sudaca. Nuevo tema en la sobremesa que se alarga como las hojas tristes del helecho, al que le falta un poco de agua en su maceta. Pero todo este ir y venir de un tema a otro no es ni siquiera en el idioma de los dioses, es en Ingles, forzando la razon por sobre el corazon, aplacando el dramatismo latino, por la elocuencia britanica. Poniendo en uso el verbo to be, como si lo conociera desde siempre.
Como explicar un mundo que es otro mundo, un deseo que es otro deseo, un sentimiento que no es lo mismo, pero tiende a parecerse. Es que las diferencias estan dispuestas y mejor hablamos del tema economico, la Guerra en Afganistan, el racional de los enfoques conceptuales en el arte del Dadaismo...el que?... Es que me pierdo y la conversacion ya no tiene sentido. Me levanto a lavar los platos y a recordar a mi madre con su sonrisa increible cuando ibamos al mar, cuando arrojaba una pelota de plastico a las olas, y estas traviesas, se la regresaban chisporroteante de espuma y sal.
Mi mama, a quien queria traer a Inglaterra para llevarla conmigo a recorrer las tiendas baratas, a probarnos ropas que nunca hubieramos imaginado, a descubrir zapatos y baratijas, sarandajas y regalitos para la parentela. Y mi madre que no esta mas que en suenos, en el recuerdo. Y como salgo de la angustia de su ausencia, sin que la sobremesa se vuelva un calvario, un desvario agrio de matices dolorosos?
No lo se, no tengo respuesta para tantas preguntas, ni siquiera pretendo saber que algo se despues de tanto tiempo. Me gusta enfrentarme con los ojos de un crio a los hechos de la vida, avidos de saber, conocer, reconocer. Entonces de esa forma, todo me maravilla una vez mas y no me parece triste el amanecer entre nubes negras, porque puede llover y la lluvia puede ser tan distinta. Ni siquiera pretendo entender de donde viene esa fortaleza que me tiene en pie, a pesar de sentir que me falta el piso, que mis pasos son la reversa de un sentido. Entonces hablamos de otras cosas, las ideas, los negocios, el vuelo intrascendente de un pajaro gordo, como una vaca voladora. El gato que nos espia. El atardecer que llega suave, delicadamente sedoso.
Mi mente salta en tantos sentidos, en tan diferentes direcciones, que hablamos de The Guardian y su tradicon de izquierda que me suena tan vital como la derecha renovada. Mismo producto para mantener la ilusion de que seguimos pensando como izquierdistas, pero que a la hora de la verdad, tratamos de agarrarnos del mercado y los negocios, como lo haria un mal parido de derecha. Las inconsecuencias de un discurso vacio, pero pleno, de enfrentar nuestras contradicciones cara a cara. A mi ya ni me asusta ser contradiccion en mi misma. Que mas da si el pendulo me lleva y me descarga, me aporrea y me ventila.
Pero uno vive asi, contradictoriamente y dejando el deseo en suspenso, materializando el deber por sobre todas las cosas, la verdad a medias, el sueldo como las huifas, pero en fin, otro dia mas de cubrir escalas, de darle de comer a los pajaros, de sortear la falta con mas falta, la pelotudez con mas pelotas. Esta bella mezcla de teleserie de media tarde, tragicomedia Griega, altos y bajos de cultura, emocion contenida, crepitacion de letras, vacio de tripas. Todo sin un nombre, sin etiquetas o marcas. Asi de simple yo y mis consecuencias.
Porque el placer supremo de mandarse grandes frases cada peo que me sale, ese placer debe ser de algun achaparrado filosofo que no conozco, de algun antipoda del ser que entrama sus pensamientos en alguna leberintica biblioteca y que no le saca el ojo a los clasicos y densos de siempre, como tampoco lo hace del culo de la nueva asistente. Para que nos andamos con cosas, la filosofia de gran escala esta sustentada por seres tan necesitados como el comun de los mortales. La diferencia es alguna placa recordatoria, algun libro que publique sus pensamientos y algunos seguidores que crean en lo que el filosofo escribe, el resto es el mismo tipo de pudricion.
Es que el hueso al sol da lo mismo al final del viaje, al final del vacio tan intenso que se siente con la muerte.
