Tanto tiempo
Extraño tanto poder despertar cada mañana y sentarme junto a la ventana, prender mi computador y antes de despacharme el café o el té rojo, haber escrito en este espacio el comejen que me machuca en la mollera.
Pero al parecer, lo dejaremos para nuevas ocasiones, porque ahora, me ataca el trabajo hasta un sábado que debería estar dedicado al único placer honorable un día sábado. Remojar la chalupa, poner en reposo el espíritu y dejar que divague la conciencia.
No he tomado vacaciones en un largo tiempo y ahora, todo me pasa la cuenta porque no quiero trabajar otro sábado, a menos que me vayan a pagar muchísimo dinero o me vayan a asegurar que el lunes y el martes serán míos para siempre.
Creo que he perdido hasta el mágico toque de mi pluma y un libro y medio yacen mudos testigos e indiferentes, porque me he vuelto un mono sobredimensionado de una patilla llamada turismo.
Todos quieren bailar conmigo porque aparezco inteligente, cuando en realidad lo único que a mi se me antojaba era llevar adelante un par de ideitas, nada tan pretencioso que los cuernos con poder agarraran papa y me comenzaran a pedir de todo.
Pero en fin, sin querer y queriendo tanto ahora tengo lo que hubiera querido hace mucho. Aunque parezca contradictoria, llevar la porfía hasta el estado lamentablemente en que se encuentra mi achaparrado corazón, no era el tipo de monedilla de recambio que estaba dispuesta a pagar, por hacer contubernios con el diablo de cachos de oro. Pero aquí estoy, trabajando un puto sábado en la tarde, cuando debería estar sentada frente a mi ventana, viendo los pajaretes anidar en la corniza, susurrar el viento sur en mi puerta y extender las alas para soñas y solo soñar con aquello que estuvo y se fue como vino.
Me hace falta la retroalimentación del anonimato de figuras que en algún punto, dejaron de ser anónimas. De aquellos aparecimentos en mitad de la noche, porque en las latitudes del olvido ya era mañana recorrida. Me hace falta un poco de influjo malsano de dichas prostitutas, de conflagraciones del misterio y la necesidad de estar acá y no allá.
Escribo ahora porque necesito una escapatoria, un recurso mortuorio antes de morirme deshecha de ilusiones, deshabitada de este rebajar la pluma a punta de torrentes sanguineos.
Debe ser que corre un manantial seco por mis venas en estos momentos, pero me siento estrujada, dobladillo descolorido de una sonrisa hermosa, de unos ojos encantadores, de un metrosesentaiuno encumbrado para ver el mundo, para parada en la punta de los pies, alcanzar con las manos sueños de amores imposibles.
Hace tanto que no me rio con ganas, que no se escucha el chisporroteo cantarín de este apretujo austral, que me estoy preguntando si no habré muerto ya y estas son simples tentaciones de mortalidad, cuando un cuerpo menudo permanece al final de un cajón de palo...pero no podría ser, porque al menos, si me voy, que me lleven los mil demonios, pero quiero irme hasta la punta del volcán, hasta la cumbre del Descabezado, para ver con los ojos tiernos y los cabellos negros, el destino de este valle, de este pedacito de tierra del fin del mundo.
Hace tanto tiempo...que me pesa en los hombros, que se arrastra en mi espíritu la necesidad por escribir..o escribirle.
