Hoy Hannah me da la razón.

Nunca está demás pensar en grande, pensar por lo que otros han pensado y con ello han hecho una carrera, una vida, una existencia, una cátedra y hasta un universo mental de intrincadas y filosas aristas. Esos laberintos de la retórica y la razón pura donde sólo los elegidos dilucidan el final de la maraña. Descubren la luz reverberante entremedio de todas las sombras, donde el nihilismo y la semiótica perpendiculan las nociones del ser y el estar por sobre las cabezas del resto, que pernoctamos kilómetros allá abajo de los pensamientos sublimes de los filósofos, de los grandes contribuyentes a que la acción de pensar es más que unir impulsos nerviosos en un tris de pestañeo y volver a pestañear cuando se nos cae de maduro el juicio.
Señores pomposos de la vieja y catedrática escuela universitaria, donde sentarse en un banco era igual que calentar la sopa con la lumbre hollinada de una vieja lámpara a gas. Maestros que debí deglutir entre mi asombro territorial de que todas las frases de mi abuela eran consideradas sabiduría popular, mientras desempolvaba debajo de mi naríz medio traviesa, las hojas sagradas de los filósofos existencialistas.
Comer esos mamotretos después de haberle dedicado más de tres horas diarias a la surrealista cosmovisión de los escritores latinoamericanos, era como la tortura mejor calculada.
Odiaba a esos señores de levita y anteojos que me inducían a morir de tedio debajo del sauce con cuncunas en mitad de la más viva de las primaveras, sosteniendo que nada importa porque finalmente está la muerte. Bueno, en realidad, esa era una verdad que hasta el más bruto de los antepasados calculaba como real, pero cuando los grandes filósofos existencialista saltaron al ruedo, pareciera que la idea comenzara a tomar forma en la vida del resto.
Mi estimada profesora tenía un placer convulso por el viejo pelado de Heidegger, porque según sus dichos, si Dios hubiera existido, lo más regularmente parecido a alguien, hubiere sido a su querido Martin, casi un Dios de la sabiduría filosófica, un santo de la peladumbre post guerra, un ser casi con alas en los muñones de la espalda.
Pero yo suponía en mi agónica visión tercermundista, que el mentado caballero tenía que tener algún vicio, algún agujero descocido en el calcetin de su vida, algún oculto vericueto que nadie pudiera restregar tan fácil en sus ideas, alguna pifia remota en su pelón de Aquilestraigo y les llevo...algo que lo hiciera tan terrenal como cualquiera, que lo hiciera tan vulnerable como cualquier mortal de los mortales.
Sin embargo, a pesar de haberme restregado los sesos y desnudado bajo mis escudriñadores ojos, cada página de la Enciclopaedia Británica en que se dedicaban a argumentar su vida, sus azañas y sus cuitas, nada aparecía para mi que pudiera derribar de su pedestal de polimeros existenciales, al tal Heidegger y sus secuaces. Morí de ganas de llegar con pruebas frescas ante la espantada peluca de mi profesora de filosofía, de que al caballero se le quemaban los arroces, se le escarmenaba la corbata o tenía una predilección malsana por los perros chicos, cualquier yayita que dejara al filósofo a la misma altura de los obligados a soportar sus libros, pero nada, no apareció nada por muchos años y sólo me quedó la sensación de que tal vez, yo era como la vieja arpía que buscaba las hilachas en el vestido de la virgen.
Así, lo seguí detestando pero sin pruebas para decir que era tan igual como cualquiera. Pero para una mujer, tarde o temprano los presentimientos se cumplen y generalmente de la mano de otra mujer que trae consigo las verdades.
Hannah Arendt está tarde me ha tendido las manos y los ojos (inmensos y negros ojos) y en sus dimensiones de pensadora y discipula de Heidegger, le caló el corazón al maestro y lo dejó marcado a sangre y besos hasta la muerte. Casado, de 35 y con dos querubines a su haber, el filósofo se desconcentró de sus razones y por oportunidad de las maldiciones, acudió a su corazón, donde albergó al amor de su vida pero igual como hacen otros (que vamos a decir que se necesita ser filósofo para meter las patas igualito no más) no se atrevió a dejar a la esposa que no amaba, a los hijos y a la vernácula mancilla de atreverse a tener sueñosy vivirlos como ciertos. Así, pasaron los años y Hannah jugó a mansalva un juego que yo conozco muy bien...y de todas formas, por más empeño y porfía murió armada de letras para aquel hombre que amó...y él también la amó hasta morir, de la misma forma que supuso que era el fin de la vida y las desveladas y las encrucijadas de la existencia.
Por qué diablos el hombre no se atreve a samparse los miedos y se ovilla de valor que carece y se tira al mar y nada hasta la otra orilla????????????....por qué debe venir a razonar la muerte y las noches seguir en silencio, guardando los sueños rotos como el corazón triturado y los gritos silenciados a fin de que no te moleste??????.... Por qué diablos debemos desgastar otra vida con el fin de dejar todo como estaba si ya no será renunquita lo mismo????.....
Puchas Hannah, por cierto que te entiendo tan bien, que ya me da lo mismo que el pobre del Martin tuviera sus pies metidos en el barro, cuando se ha vuelto a pasar la existencia de dos amantes, como si fueran las grises sombras de un pecado, cuando la única falta ha no sido atreverse a más.