Cama

Cama, bed, el ring de cuatro perillas, king, queen, con dosel, con mosquitero, de seda o tocuyo, cama nido y un nido de cama. Cama del amor y del deseo, cama y lecho, purgatorio donde se nace y se muere y como olvidar la cama con ruedas, que después de haber hecho el amor como locos nos habíamos paseado por todo el pasillo, hasta quedar casi al frente de la puerta del cuarto de mi abuela.
Cama, jergón, futón con olor a rosas y para recordar la cama campaña de sábanas naranjas en España.
Mi cama que es un desierto y mi calientacamas que es la sutil compañía de que estoy sola. En una cama que no se ama, no se vive, sólo se duerme.
Cualquier invento antes del artefacto sagrado del dominio de los sueños, fue un barullo de falsaria publicitaria denostando todo lo bueno de la cama con el fuego y la rueda, ambos sacrilegios para quemar la cama del enemigo y ponerle ruedas al amor de la adolescencia. No ha habido superior invento que la cama, no importa si es de agua o tiene los trapecios atravezados, para recordarnos la cama sueca que no enchueca la columna pero parece el féretro por adelanto.
La cama oratorio y la cama pecado, todo en un mismo espacio que parece reducido a cerrar los ojos y dejarse llevar por Morfeo en brazos lánguidos y pestañas postizas. La cama es un refugio, el comedor, el diván de lecturas, el palacio encantado donde naufragaron los barcos cuando tuve paperas, el suelo sagrado de mi primera vez y la crujidera fantástica por la que los vecinos levantaban las cejas y luego nos saludaban con cierto encono desde el otro lado de la cerca.
Si una cama no ha sido hecha para soportar las truculencias amatorias, más vale que se devuelva y se ponga el colchón en el suelo. Si una cama no es alta, que más da, la elevación se la van a dar las oníricas alturas de nuestros estados de rememoria.
Yo añoro mi cama y como es domingo y no hay nada más que hacer, buenas noches que me voy a mi imperio.

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