Sexo Inseguro

Leo “Pajaritos” de la sutil y a la vez,
vivencial Anais Nin y me gusta porque me trae y me lleva los recuentos de un
lugar y un espacio donde el mundo se detiene y toma bríos fogosos.

Deben ser los pajaritos que vuelan y
estropean mi impermeable cubierta, que adentran con sus alas por sectores donde
el deslinde del decoro pide calmas y latencias mantenidas en la distancia, en
los quejidos ocultos debajo de las mantas, cuando el único delito que me
permito es el autoplacer infringido con imágenes del pasado lejano, en donde
todo solía ser harto más confuso, pero también, harto más asonado por el
cuerpo.

Estoy en reposo obligado, sobre mis caderas
ampulosas y por debajo de mis pechos generosos que esperan y comienzan a sentir
que el tiempo pasa y lo único que aflora es vieja prosa, palabras del ansia
tuerta de haberle visto todas las estrellas al pavimento y seguir de largo,
como si una fuera parte de la feria, donde elegir es cosa fácil.

Los amores, sólo sustentan calamidades en
estas alturas del precipicio. Amar y ser amada es maravilloso, pero no por ello
se deja de hacer la mezquina vida para lanzarla de vuelta a través del mar y
las rocosas espinaduras de los Andes.

Entonces…¿qué nos queda, más que roca dura y
sentimientos atribulados que no pasan de los grafemas y morfemas, de un amor
descuadernado que no llena más que tristes páginas de un mail?...bien poco
porque hasta los teléfonos de quienes pudiera estar auscultando para la fiesta
del sexo, mueren en dígitos cambiados, en ringringnes que no se responden, en
guaridas de un silencio que sólo me hiere el tímpano.

Esto es vuelta atrás para reencontrar las
vetustas fórmulas de un encanto, los gráciles puntos de una pasión, los
encantadores subterfugios de un engaño para decir que ya nada importa, porque
se ha rifado el alma y los placeres de la carne al descuido.

Busco a llamaradas los vapores sulfureos de
mi sexo en entregas donde no entran verbos, sólo adverbios y cuantificativos de
que la abstinencia no mata, pero ciertamente desalienta la imaginación. No me
va interesando tanto el preludio de las mariposas como el hecho de retornar por
los vericuetos insobornables de un buen y alimentado deshielo de mis carnes,
porque siento que el universo pasa y no para, para ver si me avanza o me
descuelga la penitencia de haber amado para ser olvidada, como trasto añoso,
como cabra chueca que nunca ha necesitado tirar para el monte, como si yo fuera
una columna dórica, viendo pasar las masas que se tocan, que se abrazan y a mi
siempre me dejara en lo mismo, fría y vuelta para los cielos, pidiendo por un
amor que no llega.

Obviamente, si me va quedando sólo una hebra
del juicio, es para utilizarla en la sabia pesca del moscardón, con anzuelo
enchapado, con dulces requiebros de que bien valen dos gotas de sudor por todo
lo amputado al universo, por las esquinas fracturadas donde el destino tomó
otros rumbos y decidió por mi, si valía o no la angustia de vivir amores a
trastienda, donde el desvelado juicio podía hacer de todo, ya que las únicas
barreras eran arena y paja, nada completamente infranqueable para cualquiera
que quisiera aventurarse horizontes. Pero la voluntad ajena no se maneja y la
propia está acometida de retornar a las pistas con aquellas prendas compradas
para la ocasión, para hacer el camino de inversa al sexo inseguro.

servido por Marcela 1 comentario compártelo