Hay cuesco para el amor.

De acuerdo con un teorema que me ha dejado vacilando en un mail, todas son paralelas que se increpan y maldicen hasta que del rayo partido y la horizontalidad penpendiculante se nos meten de lleno a la trastienda del sexo, con carne y vena sangrante de que no se está nunca apto para el amor, ni siquiera cuando se tienen las ganas y las venias del estado civil que nos devuelve el arma al cuerpo.
Ahhh!, del mal habido profeta del te lo dije que te fueras con calma y tizón oscuro de hacerte la laucha muerta en las garras del leoncio coronado. Pero una, nada, que le va hacer el agua al pescado cuando ya todo está hecho charcas, si un destinte y un desplome de vez en cuando es como una caligrafía en el Atlántico de huracán y viento africanista que pasa por las costillas de mi amor.
Si, un amor para despertar la pupila y sentirme más linda que nunca, irresistible a la magia premura de mis ojazos negros que pestañean la colonización de sus grisverde, a mi sonrisa de agata deslizada bajo el churro de su boca de labios firmes y delgados.
De entre pluma y pluma vamos completando la estrofa media trinche que le faltaba a mis tardes de viejas oblicuas paseando a los niños por el sol tímido de Junio, mientras yo me machaco los entredichos con el ocio malvisto de estarme frente a la pantalla con el horizontal de los virtualistas y las columnas ajenas.
Pirilacho y cuadrafónico, el amor asalto y prohibidista para que la blogera más radicalizada y loca, se encontrara con adolescente fascinación de verle todo el cuesco a la breva y toda la inspiración a los encajes ya antes y muchas veces, sacados a relucir de necesidad.
Pero como de telenovela venezoadicta le llevamos pegado el firmamento tramoyado de la historia, igualito las estrellas se nos corrieron del foco y las distancias nos tomaron el puño y el uso de horario, para darnos el empujón de que mi amante se encuentra a trece mil leguas de viaje subcutáneo, casi al otro lado del gire de la manivela coja de la vida.
A la mar de por mediante y la caballerosidad andina del mentor que nunca ha tocado la nívea espuma de mi cuerpo, pareciera inverosímil montar tamaña espera, como quien recobra desde el otro lado de la esfera, los sueños, las volutas de jabón y el poco decoroso cuento de que en épocas de inmediateces, a nosotros nos desbaste con largas calcografías de sus letras por sobre mis letras en la noche de meseta y la mañana de valle.
Como si prisionera de algún castillo medieval en que se descuelga mi virtud, fuera la excusativa baratija de que así mismo me quedo, con las necedades de abrazarnos a la distancia, de besarnos el aire y entrar a la cama sola, pero compañera del amor brujo más esperado de este pedazo de literaexpositura.
Que decir, que se le ven todos los puntos corridos a la enredadera del tejido en que nos encontramos él y yo, pero nunca me detuve a contar las medidas y a desandar la caminata porque viera conflictos o postrimeras dudas de si estoy en lo incorrecto.
Le amo, como colegiala que perfuma un corazón en cada hoja del cuaderno de las matemáticas y los desajustes de la agenda, como si mi cuerpo fuera un río de gotitas diminutas bajo el ventarrón de su verbo abierto y dichoso de poder perpetrarnos juntos. Como si allá, donde él nació, yo también hubiese tenido el destino asegurado y nos hubiéramos conocido de casi siempre que esta patraña fuera impasible, sin visillos, sin rendijas, como sólo sé amar de vereda, de frente y a punto de estrechar su cuerpo, con mi aventurera emancipación de aeronáuticas probabilidades de que nada, nunca, es imposible.

servido por Marcela 9 comentarios compártelo